Essa dor que eu sinto agora

Essa dor que eu sinto agora...

De quando tomo o assento que me cabe na condução

De quando a quadra e o lote orientam meu esquife

Sei lá o que dor é essa que sinto!

Com os olhos e os pés e o nariz e a boca

A única dor que sinto é que não sinto dor alguma

Minh'alma é que dói!

E nada disso me faz atentar em não seguir viagem

Na festa os convivas congregam sobre nós

Com vênias sisudas e lágrimas de velas

Com trajes em cujas cores lhes furtam

Essa dor que eu sinto agora.

JOÃO BOSCO - DAS DORES DE ORATÓRIOS

Especulações acerca do verbo homem na palavra de Drummond

Que é isso, dura chaga, de quem fala pelos outros?
E se os homens fossem nuvens em tais versos repartidos?

Quem é páreo, quem é pária, quem é pura, quem pariu?
Quem é puto, quem ampara, quem amputa, quem prepara?

quem ouviu
a canção
que adormeçe
todo homem?
Isso é música
ou será
geo-grafia?

"Quem é essa mulher que canta sempre esse estribilho?"

A partir de agora esse aí que se ex-vai à cova é um homem.
De passagem, arvora e incita o ranger de ônibus e dentes.
Ecce homo - omnibus!
abunda - abunda!
Esse homem - homa!

Poema de Jamesson Buarque

Poema ascético que Jamesson Buarque escreveu mas é meu - como nunca mais serei
Os incorrigíveis devem visitar http://www.jamessonbuarque.blogspot.com/, como todo crente deve ir à meca!:

Com o pó das dores de meu povo
nas dores de meus pelos
pelo calendário que meu
É a história da gente toda
Das cidades das roças e das matas
Eu outonia alguns amores
Ou esta ausência de unhas
E um peso de ser solidão
Depois das covas dos cemitérios
Visitados entre os livros
Nestes olhos apenas vidro
morto entre meus dedos
Como fosse possível algum exílio

Umas filosofias

Quando olho rodoviárias penso no viajante e só!
"De repente, todos nós, por obrigação, ansiamos
Uma vez, noutro mundo, sob tempestuosidades
Ainda que, por sobrepassos, no entanto e quase
Sob as penas, mesmo hesitantes, amedrontados
E convictos, o saber em riste, tenazes em mente
Com avidez, com cheio de dedos, ar incontinenti
Destituídos de pudor que controle toda a ordem
Arrazoando a um infinito absoluto inconsistente
Ignorando a salvaguarda de direitos de retornar
Ao acaso, puro à esmo, a torto e a direito, ao léo
Ansiamos, por obrigação, nós todos, de repente."
olho quando penso naquele que vai ao cemitério!

Poema infanticida II - Freud

Todo mundo sabe mesmo
É morrer
De medo
O que ninguém sabe mesmo é morrer
De erro
Eu remedo
É meu remédio
Sou médio e creio
Medíocre sou
Os remendos de renda
De mim
mendigam
digam-me
gamam-me Id
em memória
de minh'alma
A minha memória de mim
Ama:
é morrer
de erro
Amaro-me tanto à mão
M(e)( )ato-me (n)a( )marra
Tomo a rota, remo, meu sêmen em ti
se(-)men(-)te
Manto ma(u)( )terno sente mente
Morreremos somente
erraremos só(s) por caminhos
Macarronearemos pontes
Por mais erros, medos, eras
Camas e ninhos - meros
Mercadeiros precários - eros
Hão de estar
Indo a(r)rumo a mim
a men
te

Etiqueta em despedidas

Há que se haja um novo olhar que se veja velho
E de olhar outros olhares tão velhos ensejando novos

É como genuíno visitar-se cemitérios
Gene de cemitério é o visitante que decide a hora de partir

É como por necessidade rondar rodoviárias
transeunte de bagagens é ironia de chãos autóctones

De cemitérios e rodoviárias nos despedimos
Com olhares irônicos de quem parte
Tão velhos, tão novos
Irônicos autóctones

[Como uma vez já dissera:
"A saudade são cidadãos voláteis"]